Interno sera.
Abat-jour accese. Un tè aromatizzato alla mela su un piattino al mio fianco.
Dolore che rapisce i sensi. Il cervello reagisce trovando rifugio in uno spazio atemporale, ovattato.
Le tue mani sulle mie tempie.
Poche gocce di olio di vinaccioli, aromatizzato con mirra, patchouli, incenso, sui tuoi polpastrelli.
Tocchi leggeri, appena percettibili.
Circoli minuscoli, infiniti d’amore.
Lente le mani scendono sul collo.
Gola.
Sul fianco.
Lì dove il dolore devasta prepotente e rapisce ogni precostituita forza della ragione.
Le mani si fanno bonarie, indulgenti. Dialogano mute con il dolore. Lo assecondano, lente lo ammansiscono. In una danza senza passi apparenti.
Un sussurro.
Rimane una piccola luce.
”Tu dors, petite puce”
… E che questa notte, dopo non so più quanto, il sonno mi arrivi in dono.
